Table

Nous croyons encore
qu'un repas peut transformer
notre manière d'être au monde.

Pas le monde tout entier. Simplement la façon de l'habiter.

Tout commence ici, avant le goût,
avant la technique,
avant les recettes.

Regarder. Écouter. Attendre.

Apprendre à voir. La cuisine n'est peut-être rien
d'autre qu'une qualité d'attention.

Nous ne travaillons pas des produits.
Nous travaillons avec le vivant.

Le vivant obéit rarement.
Croît. Respire. Vieillit. Résiste.

Nous ne cherchons pas à le corriger, nous l'honorons.

Nous n'avons pas de fournisseurs,
mais des compagnons.

Leurs mains écrivent le premier geste de notre cuisine.
Ils en sont les auteurs.

Chaque légume, poisson, fruit, herbe, oiseau,
porte l'empreinte d'une femme
ou d'un homme.

Nous ne faisons que poursuivre leurs récits.

Le goût est une affaire de temps.

Le temps juste pour qu'une
tomate Andine Cornue
rencontre la maturité.

Le temps long pour qu'une petite
vache Jersiaise
transforme une prairie en lait.

Le temps éternel pour apprendre à ne rien précipiter.

Le temps, ingrédient invisible de tous nos plats.

Une table est davantage qu'un meuble.

C'est peut-être l'un des derniers endroits où des inconnus acceptent encore de partager le même temps.

À Table, nous ne servons pas une succession de plats.
Nous préparons les conditions d'une rencontre.

Entre un paysage, un producteur,
un cuisinier de l'équipe,
la sommellerie, le service, un convive.

Et parfois entre deux êtres qui ne se connaissaient pas encore.